Estamos a 3 de enero de 1944. Es Navidad en esa España que las viles garras del fascismo han arrastrado a la pobreza y al hambre. Es navidad en esa España obrera y trabajadora que sobrevive al franquismo duro; a su represión, a su falta de garantías, a sus jodidas cartillas de racionamiento que no abandonarán nuestra dura historia hasta los años cincuenta. Es navidad para los pueblos de España que sobreviven a la variante del fascismo que se quiso esconder bajo el nombre de franquismo: es navidad para los pueblos de España, que sobreviven a la cara más violenta del capitalismo.

El arte, especialmente las artes plásticas, parecen algo de élites culturales. No es de extrañar esta percepción porque históricamente esa ha sido la tendencia: el arte parece estar diseñado para dar gusto, fundamentalmente, a las clases dominantes. Y nos referimos, sí, a los retratos de reyes que copan las salas de exposiciones y museos, de dioses de todas las confesiones, de paisajes destinados a decorar palacios. Pero el ser humano es creador, esa es parte de la grandeza humana, y es difícil imaginar que no haya un valor artístico en el modo en que se produce: en los diseños de los artesanos de todos los siglos, en la forma en que un campesino construía sus herramientas; en la ropa que enfundaba, por cuanto pobres fueran los tejidos, un obrero industrial.

Años 90, el mundo ha vivido los cambios más profundos desde el final de la II guerra mundial. El bloque socialista ha dejado de existir, EEUU se ha convertido indiscutiblemente en la primera potencia, se viven para los países del lado oeste del muro un periodo de expansionismo económico y salvo por la guerra del golfo, nada trastoca la vida de las sociedades denominadas como “el primer mundo”.

Corría el año 1939 en una Madrid de postguerra, destruida después de varios años de guerra y víctima del odio de los vencedores, con una fuerte represión franquista. El día a día estaba marcado por la represión y por las constantes denuncias de vecinos, amigos y familiares.